tag:blogger.com,1999:blog-311951992024-03-07T23:47:45.246+01:00Relatos de AlbertojesusMis relatos, microrelatos, cuentos, poesías...Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.comBlogger213125tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-86475387746463767222030-09-23T00:29:00.000+02:002018-10-02T00:44:05.023+02:00<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;"><span style="color: #990000;"> </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><span style="color: #990000; font-size: large; font-style: italic;"> </span><span style="color: #b45f06;"><span style="font-size: x-large; font-style: italic;">C</span><span style="font-size: large;"><i>OMO ESTO ES UN BLOG, LO QUE VOY AÑADIENDO SE VA ORDENANDO CRONOLÓGICAMENTE. NO OBSTANTE, EN LA PARTE SUPERIOR LAS ENTRADAS ESTÁN AGRUPADAS POR ETIQUETAS SEGÚN SEAN MICRORRELATOS, RELATOS BREVES, RELATOS...SÓLO HAY QUE PINCHAR... </i></span></span></b></span></span><br />
<span style="color: #b45f06;"><span style="color: #990000;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></b></span></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"><i><span style="color: #b45f06;"> </span><span style="color: #b45f06;"> Otra cosa (y perdonad si os parece una obviedad), al llegar al final de la página, para seguir leyendo hay que pulsar "Older Posts"</span></i></span></b></span></span><br />
<span style="color: #b45f06;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></b></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"><i> Se agradecen los comentarios.</i></span></b></span></span><br />
<span style="color: #990000;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"><i><u><br /></u></i></span></b></span></span>
<span style="color: #990000;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"><i><u><br /></u></i></span></b></span></span>
</div>
Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-64588509892867195062023-12-27T18:45:00.003+01:002023-12-27T18:49:28.261+01:00Trecho final<p style="text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoVlcK7cwqMF2KvTEaPG_rn9UQKZ94ziE_vKrtt2_9EJ04d04CKflPqnbBwi3jdCXYq6Y_RxdnT7cPpQS2rvgYipQUTTmUVYSbykvRUHfJSIiveuEGCDRmQ7ih_ct7CAFDtCDJ0TIQ2J8l60mJBrzSkKHOpeZXPXEQ4t-I6POUiuhfLGV7ndH2/s270/Trecho%20final%202.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="270" data-original-width="270" height="196" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoVlcK7cwqMF2KvTEaPG_rn9UQKZ94ziE_vKrtt2_9EJ04d04CKflPqnbBwi3jdCXYq6Y_RxdnT7cPpQS2rvgYipQUTTmUVYSbykvRUHfJSIiveuEGCDRmQ7ih_ct7CAFDtCDJ0TIQ2J8l60mJBrzSkKHOpeZXPXEQ4t-I6POUiuhfLGV7ndH2/w196-h196/Trecho%20final%202.jpeg" width="196" /></a></div><span style="font-family: arial;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Para que el piso no se les quedara tan grande convirtieron el dormitorio del hijo en cuarto de plancha y el de la hija en pequeño despacho con una mesa de escritorio sobre la que más tarde instalaron un ordenador. Así podían ver crecer a los nietos por videoconferencia. Pero sigue habiendo un vacío instalado en aquella casa y aunque riñan a menudo por cualquier tontería, ni sus voces airadas ni las de las del televisor encendido son capaces de acallar el silencio latente de su convivencia. Los dos se hacen la misma pregunta: ¿Qué queda de lo que fuimos? Quizás la mera costumbre que conjura el miedo a la soledad, esa soledad que se vuelve mucho más amenazante en el trecho final de la vida. Y por creerse lo que ya no son, de vez en cuando sienten la íntima obligación de hacerse el amor, siempre con los ojos cerrados. Él piensa en la joven vecina a la que desea con lascivia de viejo verde y ella en aquel joven apuesto y enamorado con el que un día se casó.</span></div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400;">Escrito para estanochetecuento.com</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400;">Imagen IA</span></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/11197087236561211680noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-52834962573623148552023-10-21T14:10:00.002+02:002023-10-21T14:53:28.293+02:00Inseparables<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq1ION8aWeSYY7X6qse3G4l38EbVu5YV_1LM47ZZIW3ekpOj9fqrrrF-F43_Lf5ZXMxYjhhfMYmzfOniOiCmytd8rxfEXQ61Gi3jq8iHK2Z-awh9gFM-MifcpYFa9k4qOuMJU0lJ_SwFR-u_MTClwaakmCmYq7_ht4HkModzVHOY0s_Ody_GVs/s1024/Inseparables%20I.A..jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="164" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq1ION8aWeSYY7X6qse3G4l38EbVu5YV_1LM47ZZIW3ekpOj9fqrrrF-F43_Lf5ZXMxYjhhfMYmzfOniOiCmytd8rxfEXQ61Gi3jq8iHK2Z-awh9gFM-MifcpYFa9k4qOuMJU0lJ_SwFR-u_MTClwaakmCmYq7_ht4HkModzVHOY0s_Ody_GVs/w164-h164/Inseparables%20I.A..jpeg" width="164" /></a></span></div><span style="font-family: arial;"><p style="font-size: large; text-align: justify;"><span style="text-align: left;">L</span><span style="text-align: left;">os cuatro empezamos a ser inseparables ya en la escuela primaria. Por eso, cuando Guille murió sin guardar turno, decidimos no referirnos a él como un difunto al que se le llora o como un muerto al que se le entierra. Él seguiría con nosotros. Lo habíamos jurado al terminar el instituto, pasara lo que pasara no perderíamos nunca el contacto. Quizás esa fue la razón por la que no nos extrañó tanto verlo aparecer, como si nada, dispuesto a jugar la partida semanal de pádel que aquel jueves, para evitar asumir su ausencia, no quisimos suspender. Reprimiendo las ganas de abrazarlo, fingimos normalidad y ninguno cometimos la torpeza de aludir a su reciente funeral. Y terminado el encuentro, nuestro retornado amigo, ejerciendo más que nunca como alma del grupo, nos convenció para salir de fiesta. Jaleados por él, vivimos la noche intensamente, desenfrenados, como si no hubiera un mañana. Al cerrar el último garito, él se empeñó en conducir y acabamos, con las primeras luces del día, estampados contra un camión. Fue entonces, mientras flotábamos en una ingravidez espiritual, cuando Guille nos dijo: «Chicos, ahora empieza lo bueno de verdad. Bienvenidos a este otro lado».</span></p><p style="font-size: large; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><span style="color: #ffa400; font-size: x-small;">Publicado en estanochetecuento.com</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-size: small; text-align: left;">Imagen: Inteligencia Artificial</span></p></span><p></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-91182060325913629762023-09-30T11:47:00.002+02:002023-11-02T14:28:44.832+01:00Retrasos<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcHHo-aCHPES2UI_NRgGyfXoQwhdXQ1Sj5_9MwdBmgCJYI5f6Yw-98DjVHOT_xMo45fMZ3Fq7xvsdueVeknvDyCIzcktDTRaEE_rbxa8YF66B9ubAfIjfs-cW0So5DvEpVIK1s1DjlIrCOt4Grqw2bpnUOwDHYLUVYJ8dj9B7znwExhexx1jHB/s5616/Restrasos%20(Freepik.es).jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3744" data-original-width="5616" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcHHo-aCHPES2UI_NRgGyfXoQwhdXQ1Sj5_9MwdBmgCJYI5f6Yw-98DjVHOT_xMo45fMZ3Fq7xvsdueVeknvDyCIzcktDTRaEE_rbxa8YF66B9ubAfIjfs-cW0So5DvEpVIK1s1DjlIrCOt4Grqw2bpnUOwDHYLUVYJ8dj9B7znwExhexx1jHB/s320/Restrasos%20(Freepik.es).jpg" width="320" /></a></span></div><span style="font-family: arial;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> </span><b><span style="font-size: x-large;">E</span></b><span style="font-size: large;">l Predictor marcaba las dos rayas. ¡Por fin! Ya estaban a punto de perder toda esperanza. Llevaban mucho tiempo intentándolo. ¡Menuda alegría le iba a dar a su marido! Él lo deseaba casi tanto como ella, por eso no había querido decirle nada, para sorprenderle si el embarazo se confirmaba. Aunque ella en principio no estaba de acuerdo, aceptó que no acudirían a los médicos. Ni culpa tuya ni mía. Si no puede ser, no puede ser. Voluntad de Dios. Ahora tocaba abrir juntos la botella de cava que tenían reservada para la ocasión. Ella, naturalmente, sólo se mojaría los labios. Debía empezar a cuidarse. Por suerte, le daba tiempo de improvisar una cenita especial. Él había llamado para avisar que se retrasaba un poco. Lo que no explicó fue el verdadero motivo. Quería pasar por la clínica a recoger personalmente el resultado de la prueba que en secreto se había hecho y que iba a confirmarle su absoluta esterilidad.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-size: x-small;">Publicado en estanochetecuento.com</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-size: x-small;">Foto: Freepik.es</span></div></span><p></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-64776235334496339952023-07-06T21:35:00.006+02:002023-07-06T22:54:32.013+02:00Cosa de chavales<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #a6a6a6;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #a6a6a6;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_k-Jsws5Ge2E3yZXE04-RvXGsS05QZvkV7nqzn2zxR8ogGiDSh1_LShtcbSSsWg1zZ-FDA9eBOgWyxJMf39tLlV2F-XegEN-ur1vKQZOy8RtODdBjvP0HjnhDqslqtXLyguUeP8mw4ig2nDnIdk6DlbVFLO3XObmnGiivJAzAzEfFHFR3kgwX/s1280/Cosa%20de%20chavales%201.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1280" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_k-Jsws5Ge2E3yZXE04-RvXGsS05QZvkV7nqzn2zxR8ogGiDSh1_LShtcbSSsWg1zZ-FDA9eBOgWyxJMf39tLlV2F-XegEN-ur1vKQZOy8RtODdBjvP0HjnhDqslqtXLyguUeP8mw4ig2nDnIdk6DlbVFLO3XObmnGiivJAzAzEfFHFR3kgwX/s320/Cosa%20de%20chavales%201.jpg" width="320" /></a></span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span><span style="font-family: arial;"> </span><span style="font-family: arial;">Quise estar allí sin perder detalle, confundido entre los familiares y amigos que asistían al sepelio.</span></span><span style="font-family: arial;"> Pude escuchar la ráfaga
de viento que agitó los cipreses cuando el ataúd bajaba lentamente hasta el fondo
de la fosa. Luego,</span><span style="font-family: arial;"> el espeluznante sonido de las primeras paladas al caer sobre
el féretro y los sollozos de la viuda, agarrada al brazo de su hijo mayor. Concluido
el acto, abandoné discretamente el lugar como uno más del cortejo.</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Arturito
Ortega Martín, muerto al salirse con su coche de la carretera, se pudre ya en
el pueblo que lo vio nacer. Cuando su lápida sea colocada,
no será difícil saltar de madrugada la tapia del cementerio para encontrarme por primera vez a
solas con él. Y aprovechando que ocupa una tumba y no un nicho como los otros, me la sacaré y mearé sobre su nombre antes de lanzarle el amargo
escupitajo que les tengo prometido a todos los que a mis catorce años, -cosa de
chavales, se dijo-, me enseñaron lo que duele estar solo y me hicieron
abandonar el colegio.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-small;">Foto Pixabay</span></o:p></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-17622193763783469382023-07-06T20:43:00.000+02:002023-07-06T20:43:04.458+02:00Palabras nuevas<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihBRZOiPKTLubpHhcqqVlERBIxKQ0rq_d8Fq-WDLm2a8rQ0wziFRnEShXV-8ZINhWLQUI_g8idI85L9tJtE2mYcg8BNG42ihxbuFojf3AZSobYSj8bEHnqBpWbCzYDJ2eEllziTfjGrL09YnHFjrpOezLr4eCJpybwfLFJ4sSB2owkyHkY4EUA/s5472/Palabras%20nuevas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="3159" data-original-width="5472" height="193" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihBRZOiPKTLubpHhcqqVlERBIxKQ0rq_d8Fq-WDLm2a8rQ0wziFRnEShXV-8ZINhWLQUI_g8idI85L9tJtE2mYcg8BNG42ihxbuFojf3AZSobYSj8bEHnqBpWbCzYDJ2eEllziTfjGrL09YnHFjrpOezLr4eCJpybwfLFJ4sSB2owkyHkY4EUA/w335-h193/Palabras%20nuevas.jpg" width="335" /></a></div><span style="font-family: arial; font-size: large;"><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span> </span>C</b>osme busca todas las noches palabras nuevas en el diccionario. Palabras que suenen bien y signifiquen algo hermoso. Arrebol, melifluo, inmarcesible, petricor… Pretende impresionar con ellas a Doña Mercedes, la que fuera catedrática de lengua en el instituto donde él ejerció toda su vida como bedel. Ahora que el paso de los años ha convertido a ambos en jubilados, siente que la distancia que los separa es más corta. Ella, a la que nunca se le conoció más amor que el que profesaba a la docencia, fue para él sueño imposible. Ya viudo, la suele ver en el parque, siempre leyendo un libro sentada en el mismo banco. Es cuando, sabiendo que no la importuna, aprovecha para estrenar sus palabras nuevas mientras ella, apoyando su libro en el regazo, le demuestra que por fin ha aprendido a sonreír y finge escucharlo encantada, como seguro lo haría si esa maldita arterioesclerosis no la hubiera dejado completamente sorda.</p></span><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-small;">Incluido en el libro editado con los relatos seleccionados en el XI Premio de Microrrelatos Manuel J. Peláez</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-small;">Foto Freepik</span></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-73801637069286552552023-07-06T20:25:00.002+02:002023-07-06T20:25:37.126+02:00Paraíso natural<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkOuwz-YreI35il7cWta4fh2RHQt9q4G6egyG16sRo9wrXyU2gFK8P93vT9cEXVFkYaGHxxE6HmRK0xgvgXLSRLCZyO3HHg17531gSV3oq4MvzoZVU83kCBDz3Tl0y92P-Q7YN7u_KPktl56-finxyr29C-F3u-7qG-0V9mPaXmvr_-B3sPPhZ/s1500/Para%C3%ADso%20natural.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="857" data-original-width="1500" height="322" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkOuwz-YreI35il7cWta4fh2RHQt9q4G6egyG16sRo9wrXyU2gFK8P93vT9cEXVFkYaGHxxE6HmRK0xgvgXLSRLCZyO3HHg17531gSV3oq4MvzoZVU83kCBDz3Tl0y92P-Q7YN7u_KPktl56-finxyr29C-F3u-7qG-0V9mPaXmvr_-B3sPPhZ/w370-h322/Para%C3%ADso%20natural.jpg" width="370" /></a><span style="font-family: arial; font-size: medium;"></span></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span> </span></span><b style="font-family: arial; font-size: large; text-align: justify;">N</b><span style="font-family: arial; font-size: large; text-align: justify;">uestros padres empezaron por prohibirnos los donuts, los bollicaos y hasta las patatas fritas. Fue sólo el principio. Seducidos por el eslogan “Asturias paraíso natural”, nos sacaron del colegio para traernos a vivir a este paraje aislado y sin cobertura. Ahora bebemos agua de manantial, comemos lo que da la tierra y nos regimos por la posición del sol. No estamos desarrollando ese amor por la naturaleza que pretendían inculcarnos, pero nos han despertado un vivo interés por la botánica y la micología. Andamos buscando desesperadamente la planta letal o seta venenosa que nos ayude a regresar al mundo civilizado.</span></blockquote><p><br /></p><p><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-small;">Relato escrito para la X Quedada Microrrelatista de Asturias 2023 </span></p><p><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: small;">Foto Freepik</span></p><p></p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-25755147926018923072023-06-04T02:03:00.000+02:002023-06-04T02:03:17.654+02:00Imaginario<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSmk8EPoaYr6VtuOeOkILuvirKpX3r8WziBSALimaVnvEr7xYUe4ltCs94R_0UZCNhkPmeXPldfg6c_qp-5Zy6RSmamGTy2niVSSDzRlyH5ja7ovmnFEP5DNWi2PGjyzuPxR32SbIGuMYeqyxfuQ2UdA5auE-8ekeln6GVPhPEx2MPaR42gg/s400/Imaginario%202%20(Blog%20de%20la%20Microbiblioteca).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="256" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSmk8EPoaYr6VtuOeOkILuvirKpX3r8WziBSALimaVnvEr7xYUe4ltCs94R_0UZCNhkPmeXPldfg6c_qp-5Zy6RSmamGTy2niVSSDzRlyH5ja7ovmnFEP5DNWi2PGjyzuPxR32SbIGuMYeqyxfuQ2UdA5auE-8ekeln6GVPhPEx2MPaR42gg/s320/Imaginario%202%20(Blog%20de%20la%20Microbiblioteca).jpg" width="205" /></a></span></div><span style="font-family: arial; font-size: large;"><div style="text-align: justify;"> Mis padres, que nunca aceptaron la muerte de mi hermano, actuaban como si él siguiese vivo. Harto de compartir mi cuarto con quien ya no existía, de ver como cada día se enfriaba su plato de sopa en la mesa o de heredar una ropa que se le quedaba pequeña sin haberla usado, un domingo que salimos de excursión en familia, aprovechando un descuido, empujé con todas mis fuerzas el recuerdo de mi hermano al río. Por desgracia mi padre, que al parecer oyó sus gritos, se tiró para salvarlo aun sin saber nadar. Y como no hay nada malo que no pueda empeorar, ahora, además de un hermano, tengo un padre imaginario.</div></span><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-small;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-small;">Relato finalista del mes de abril 2023 en el XII edición del Microconcurso La Microbiblioteca de Barberá del Vallés.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial;"><span style="font-size: x-small;">La foto es aquella con la que se ha ilustrado el microrrelato al publicarse en el Blog de la Microbiblioteca.</span></span></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-48326678155475791852023-05-14T22:03:00.002+02:002023-05-15T01:05:50.614+02:00Constelaciones<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRYYUgNd8rexluvVcnVSIqVQTU69APNXqTExawVnOya_Ln5GG5TDYsOCWpilmRm9Qlc4lz5G6UfEk2CKxa0-1ZmcL2YLW_Mo92Piqwt0BwPlPBo7SvYQZupTI7lpDWOfLWOc1A9Qc9m4EWJnviUaJE37ePu0jr2NroYBwl5_lwbDMbAgjEmA/s6144/Constelaciones.%20Imagen%20de%20benzoix%20en%20Freepik..jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="6144" data-original-width="6144" height="296" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRYYUgNd8rexluvVcnVSIqVQTU69APNXqTExawVnOya_Ln5GG5TDYsOCWpilmRm9Qlc4lz5G6UfEk2CKxa0-1ZmcL2YLW_Mo92Piqwt0BwPlPBo7SvYQZupTI7lpDWOfLWOc1A9Qc9m4EWJnviUaJE37ePu0jr2NroYBwl5_lwbDMbAgjEmA/w296-h296/Constelaciones.%20Imagen%20de%20benzoix%20en%20Freepik..jpg" width="296" /></a></span></div><span style="font-family: arial;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"> </span><span style="font-size: medium;">Me quedé dormido contemplando la bóveda celeste y en mi sueño apareció ella, tan deseada como imposible, invitándome a pasear en cuerpo astral por todas las constelaciones. Despojados de materia aunque no de deseo, ascendimos ligeros hasta la Osa Mayor y desde allí alcanzamos las nebulosas de Orión. Nos besamos en Andrómeda y ya en Casiopea sentimos que formábamos parte de un infinito capaz de desplegar toda la belleza de un orgasmo. Cegado por tanta luz medida en años, no vi el agujero negro por el que me precipité y caí en un vertiginoso descenso que parecía no tener fin. Desperté sobresaltado en la realidad de una butaca reclinada que debía abandonar sin perder más tiempo. Me esperaban el cubo y la mopa para seguir fregando, como cada noche, el suelo pisoteado del planetario. </span></div><div style="font-size: x-large; text-align: justify;"><br /></div><div style="font-size: x-large; text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400;">Publicado en estanochetecuento.com</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400;">Imagen de benzoix en Freepik</span></div><div style="font-size: x-large; text-align: justify;"><br /></div></span><p></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-54367297774605745772023-04-23T19:22:00.003+02:002023-04-23T19:22:54.871+02:00Paraíso terrenal<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPSXY4cZsfa6QqF6JQ3rvd8ULN8SE0kUh2eVWwBsnN8Vv_nMHCsJt6i-VIPwvDQnGxMiFY-c_cL8XVFDmP7FqUqW4xVOJlXHCSfJ10UvdNm-7EbHyqKAmAs6vczw6sPc6RRtAICk40owUVddtvWAHzpc_kqIS-AxlZsmDRv5ce61BFluddyA/s1280/Paraiso%20terrrenal.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="784" data-original-width="1280" height="172" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPSXY4cZsfa6QqF6JQ3rvd8ULN8SE0kUh2eVWwBsnN8Vv_nMHCsJt6i-VIPwvDQnGxMiFY-c_cL8XVFDmP7FqUqW4xVOJlXHCSfJ10UvdNm-7EbHyqKAmAs6vczw6sPc6RRtAICk40owUVddtvWAHzpc_kqIS-AxlZsmDRv5ce61BFluddyA/w281-h172/Paraiso%20terrrenal.jpg" width="281" /></a></span></div><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span> </span>Nuestro piso se quedó un poco estrecho para tanto amor, por eso decidimos construirnos una casa de campo con huerto y jardín. Allí plantamos hortalizas, rosas y árboles frutales. Hicimos de aquella parcela nuestro paraíso terrenal y fuimos felices hasta que apareció la serpiente. </span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Relato ganador del IX Concurso de Relatos YK</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Foto Pixabay</span></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-17832738097307074482023-03-27T00:44:00.001+02:002023-03-27T00:44:21.368+02:00Efecto letal<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span style="color: #538135;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span style="color: #538135;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgghWhuoog1SoTK7Sl1Sm90HqZb8Uqt_9AXx3kPwZ4PFEIKRUIlfhf2aZOS5LrTD3AT1R7C3-IxMuBEIWhDNGAgMvMrONZWUwLjheFtKRSGDPn19XbW63rOUmg-Apuk1izxT9dUUQLhVxxbIP5DoOUfsoTSsbOtpDyf_SexvBVduzJVtqx9hQ/s1950/Efecto%20letal%20(Foto%20Pikist).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1950" data-original-width="1611" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgghWhuoog1SoTK7Sl1Sm90HqZb8Uqt_9AXx3kPwZ4PFEIKRUIlfhf2aZOS5LrTD3AT1R7C3-IxMuBEIWhDNGAgMvMrONZWUwLjheFtKRSGDPn19XbW63rOUmg-Apuk1izxT9dUUQLhVxxbIP5DoOUfsoTSsbOtpDyf_SexvBVduzJVtqx9hQ/w220-h267/Efecto%20letal%20(Foto%20Pikist).jpg" width="220" /></a></span></span></div><p></p><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span> </span>Su marido me
contrató para que la vigilara. “La dejo demasiado tiempo sola y no me fío”, me
dijo. Cuando me mostró su foto deseé fervientemente que aquella Rita Hayworth
de mirada peligrosa estuviera dispuesta a ser infiel con un tipo como yo, un
triste detective con ganas de parecerse a Humphrey Bogart.</span></p></blockquote>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>A ella no
quise engañarla y desde el primer momento puse las cartas sobre la mesa. Su
despecho facilitó que nos hiciéramos amantes y tras algún tiempo jugando a dos
barajas, comprendimos que su marido estorbaba para nuestros planes de futuro.
El arsénico, nuestro cómplice perfecto, suministrado en pequeñas dosis fue
ejerciendo su efecto letal. Fatiga, inapetencia, hipertensión… Pero el muy
cretino, achacándolo todo a la ansiedad provocada por sus turbios negocios,
decidió liquidarlos y dedicarle más tiempo a ella.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Para empezar, se marcharon juntos a pasar un
par de semanas en el mejor balneario de Hot Springs.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"> A su regreso a
Chicago, hace solo tres días, la encontré exultante, con un brillo distinto en
los ojos. Yo, loco de celos, dejo
escrito este relato ahora que me siento morir tras beber de esa botella de
bourbon que, escondida en la maleta, me trajo como souvenir.</span><span style="color: #538135;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Publicado en estanochetecuento.com</span></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-44040680179042311912023-03-27T00:17:00.003+02:002023-03-27T00:17:33.683+02:00Un pellizco de emoción<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi88aDwShd-Bluu0G8Yn5xhsemTsgiCyOkE8KYRRl8xFvgs4LWhY0LurSOXus6OhpqfJ2kA_2q5zx7YnAU53l1p1rp5xy7pYM3VaBgwqqACuzMD6kJ1jnz0OSNLWsGKpupEIS53e4fXL6RQREI0yBX04jGTXXBAeLpmzsFStazY17HiXehiqQ/s1280/Un%20pellizco%20de%20emoci%C3%B3n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="848" data-original-width="1280" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi88aDwShd-Bluu0G8Yn5xhsemTsgiCyOkE8KYRRl8xFvgs4LWhY0LurSOXus6OhpqfJ2kA_2q5zx7YnAU53l1p1rp5xy7pYM3VaBgwqqACuzMD6kJ1jnz0OSNLWsGKpupEIS53e4fXL6RQREI0yBX04jGTXXBAeLpmzsFStazY17HiXehiqQ/s320/Un%20pellizco%20de%20emoci%C3%B3n.jpg" width="320" /></a></span></div><span style="font-family: arial;"><div style="font-size: x-large; text-align: justify;">No era una pareja al uso. Teniendo claro que su peor enemiga era la rutina, siempre trataban de arrancarle a la vida un pellizco de emoción. Esa noche quisieron celebrar su aniversario en aquel restaurante y no se quedaron cortos a la hora de elegir lo mejor de la carta. Terminaron la cena brindando con champán francés antes de levantarse y salir corriendo sin pedir la cuenta. Perseguidos por el camarero, consiguieron llegar al coche y arrancar rebosantes de excitación. En la mesa que habían ocupado quedaba un sobre con el importe de lo consumido y una generosa propina.</div><div style="font-size: x-large; text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400;">Foto Pixabay</span></div></span><p></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-77238064064340712602023-02-11T00:28:00.002+01:002023-05-15T01:07:47.592+02:00Punto final<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUO2giYSQlkE9V8BcIhP4U3EdrPZnsk0JIw95mvCMSi92hmrW_usuINyqOUzeUc_6UOl1hTz91eTQcKGoCeVdYV4gq11mRZl6uMPQ21n76r6N1H5BCddMP2tpQxgl0AIvYw3EtKxyTF7DTP1aUMPFHPk9RDIHVP7Dj7ADgwuvWDBIjyNKhCA/s720/Punto%20final.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="514" height="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUO2giYSQlkE9V8BcIhP4U3EdrPZnsk0JIw95mvCMSi92hmrW_usuINyqOUzeUc_6UOl1hTz91eTQcKGoCeVdYV4gq11mRZl6uMPQ21n76r6N1H5BCddMP2tpQxgl0AIvYw3EtKxyTF7DTP1aUMPFHPk9RDIHVP7Dj7ADgwuvWDBIjyNKhCA/w141-h198/Punto%20final.jpg" width="141" /></a></div></span></div><span style="font-family: arial; font-size: large;"><div style="text-align: justify;"><b><span> </span>L</b>a torre de la iglesia dejaba caer como lágrimas los golpes de bronce de las campanas. Ningún toque sonaba sin que se hubiese extinguido el eco del anterior. Se anunciaba así que el cura del pueblo descansaba ya en la paz del Señor. Don Servando, tan querido por todos, abandonaba este mundo y muchas cosas se iban con él. Los feligreses perdían a un bondadoso guía espiritual. Los menesterosos al benefactor que les prestaba auxilio y consuelo. Los escolares se quedaban sin el paciente director de su coro de voces blancas y Adela, la hija del molinero, no recibiría más cartas obscenas, esas que ni ella ni la Guardia Civil habían conseguido averiguar quién era el cerdo que las enviaba.</div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Escrito para estanochetecuento.com</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Foto; Pixabay</span></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-89790458272203629352023-02-05T23:42:00.001+01:002023-02-06T12:50:06.668+01:00Oniomanía<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOlJ33OWLj98KDhipvGjq5GFCwU28hvbglPA1eV2b-TXfjVDrkDdMpf5Flbf9vrAbcqRDr8rsUGRQDk9ym9IVLYm6BmShItbFeiXkIKni5fhaaILajO7h6Rq-x90BI89z3_sa-jXGpf0bYC6wmNExsIDH2NoN-wY9qNtOx8dXzXAVcWg5JXQ/s1280/Omnioman%C3%ADa.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1252" data-original-width="1280" height="243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOlJ33OWLj98KDhipvGjq5GFCwU28hvbglPA1eV2b-TXfjVDrkDdMpf5Flbf9vrAbcqRDr8rsUGRQDk9ym9IVLYm6BmShItbFeiXkIKni5fhaaILajO7h6Rq-x90BI89z3_sa-jXGpf0bYC6wmNExsIDH2NoN-wY9qNtOx8dXzXAVcWg5JXQ/w248-h243/Omnioman%C3%ADa.png" width="248" /></a></div><span style="font-family: arial;"><div style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: x-large;"> N</span></b><span style="font-size: large;">o hay día que me resista a hacer alguna compra por
internet. Al principio era reacia, pero me quedé tan vacía cuando él escapó de
mi lado, que perdí las ganas de vivir. Incapaz de salir a la calle pero decidida
a superar mi dependencia emocional, recurrí al comercio electrónico y encargué
un manual de autoayuda. Ahí empezó todo. Ya no pude parar. Productos
cosméticos, lencería fina, vestidos escotados y hasta un juego de sábanas de
delicado satén. He convertido mi puerta en un permanente punto de entrega
convencida de que algún día volverá el primer repartidor, aquel que me dejó con
el libro la sonrisa que ha dado un nuevo sentido a mi vida.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400;">Relato distinguido con una mención en el <span style="text-align: left;">X Concurso de microrrelatos "Realidad ilusoria"</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><span style="color: #ffa400;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><span style="color: #ffa400;">Ilustración: Pixabay</span></span></div></span><o:p></o:p><p></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-57801591472389357642022-12-29T00:36:00.004+01:002022-12-29T00:36:55.067+01:00Matemáticas<p><span style="font-family: arial; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2p3peGZ4ztGeiSyxsRBmzTTy3a-Sb9Bz8uIa9cBDZpv8X6y25V864MbdjjMryXwBl1smU6uBeZy7oXjjzKVAiUPFoDl4UOkKe6wDqzRfh9RWOxgOSlDtQP6t1zRZQAXnAd_teld95PBzOEeC2iuyH80nFeVV8yQdGftmdJ9va4qvGW3QoIw/s1920/Matem%C3%A1ticas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="1920" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2p3peGZ4ztGeiSyxsRBmzTTy3a-Sb9Bz8uIa9cBDZpv8X6y25V864MbdjjMryXwBl1smU6uBeZy7oXjjzKVAiUPFoDl4UOkKe6wDqzRfh9RWOxgOSlDtQP6t1zRZQAXnAd_teld95PBzOEeC2iuyH80nFeVV8yQdGftmdJ9va4qvGW3QoIw/s320/Matem%C3%A1ticas.jpg" width="320" /></a></span></div><span style="font-family: arial; font-size: large;">Llené la pizarra de fórmulas complejas sólo para impresionarla. Le conté que era un algoritmo infalible que demostraba que estábamos hechos el uno para el otro. No sé si esto la convenció, pero me dijo que sí y a partir de entonces nuestra convivencia fue pura matemática. Sumamos ilusión y esfuerzo para salir adelante y le restamos importancia al hecho de que aquello no acababa de funcionar. Sin embargo, cuando los problemas se multiplicaron y no fuimos capaces de resolverlos, decidimos dividirnos entre dos y seguir nuestra vida por separado, convertidos en números primos.</span><p></p><p><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Relato distinguido con un accésit en el Concurso de Microrrelatos de Godella 2022 (Ayuntamiento de Godella)</span></p><p><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Foto Pixabay </span></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-79085660690332219512022-12-29T00:13:00.003+01:002022-12-29T00:13:41.356+01:00Superación<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbq6pELh1uZMQ--zqx32-5jR8u0U5MdkquRf1bbmkssELKx6aWY9zLu2z5_vlUNtIIgDBmg5LNPe6BmmYOS6eBTm74w5ZEKTMxq2SDp07kEYoWO0vHbbOTKtCYcooryZ-EeU7dk_7yuYEgKZhl59CnV2AABmtRM1a4zQs682wjc_fMQEtgkQ/s1920/Superaci%C3%B3n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="1920" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbq6pELh1uZMQ--zqx32-5jR8u0U5MdkquRf1bbmkssELKx6aWY9zLu2z5_vlUNtIIgDBmg5LNPe6BmmYOS6eBTm74w5ZEKTMxq2SDp07kEYoWO0vHbbOTKtCYcooryZ-EeU7dk_7yuYEgKZhl59CnV2AABmtRM1a4zQs682wjc_fMQEtgkQ/w200-h133/Superaci%C3%B3n.jpg" width="200" /></a></div><span style="font-family: arial; font-size: large;"><div style="text-align: justify;"> Siempre me ha gustado ver los toros desde la barrera y la San Silvestre desde el balcón. Sin embargo, como propósito de año nuevo, decidí abandonar mi papel de mero espectador de la vida y empezar por inscribirme en la siguiente edición de la carrera salmantina. </div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span> </span>Tras equiparme convenientemente y entrenar durante meses, hoy por fin he tomado la salida. Me he sentido feliz al notar el viento de diciembre acariciando mi cara y orgulloso de formar parte del concierto de zapatillas golpeando el asfalto. Pero al llegar al Paseo del Rollo y mirar hacia arriba, he creído verme allí, donde todos los años, acodado en el balcón con la sonrisa estúpida del que se burla de los que corren sin otro afán que el de participar. Ha sido entonces cuando me he preguntado quien acabará ganando esta competición que mantengo contra lo peor de mí mismo.</span></p><div><br /></div><div><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Foto Pixabay</span></div>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-32151307629913698922022-11-23T23:29:00.001+01:002023-03-27T00:55:00.193+02:00El hombre perfecto<p> <span style="font-family: arial; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhtrz1niS6oyFwb4BuOm0NsJyS9pziJOupF3e-M3xze3lmOdOgsY1DGywLnnENFwjb8txlqMhUjGDKjavZL-ZSj7Q7WmviUGtFRgL7m0Z5_ZjQ6Ewfvndk1sXm8pSnfixsBhqx5JONQCVl9psNlVlSHWSyLfxy-1OHpwDDMZ-31GUUa5VslQ/s1280/El%20hombre%20perfecto.png" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1219" data-original-width="1280" height="371" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhtrz1niS6oyFwb4BuOm0NsJyS9pziJOupF3e-M3xze3lmOdOgsY1DGywLnnENFwjb8txlqMhUjGDKjavZL-ZSj7Q7WmviUGtFRgL7m0Z5_ZjQ6Ewfvndk1sXm8pSnfixsBhqx5JONQCVl9psNlVlSHWSyLfxy-1OHpwDDMZ-31GUUa5VslQ/w380-h371/El%20hombre%20perfecto.png" width="380" /></a></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Se puso de moda hacerse con un hombre perfecto. Como se servían debidamente tuneados según las preferencias de cada clienta, la buena de Matilde encargó el suyo. Fue muy exhaustiva a la hora de enumerar todas las virtudes debía reunir su androide. Además tuvo el capricho y así lo hizo constar en el apartado “peticiones especiales”, de que llevase su nombre, el de ella, tatuado en el hombro izquierdo con una rosa encarnada sustituyendo al punto de la i.</span></div><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="white-space: pre;"> </span>Al principio se sintió la mujer más feliz del mundo con su nueva adquisición y disfrutó entusiasmada de una luna de miel repleta de pasión y atenciones, pero programado para complacerla en todo sin disentir en nada, pasado no mucho tiempo, su chulazo a medida le resultó tan previsible como empalagoso y optó por desconectarlo y arrumbarlo en el trastero. Fue entonces cuando sintió la necesidad de volver a los garitos de la noche en busca de algún hombre imperfecto de esos de los que tanto había renegado, sin saber que, debido a la gran demanda producida en las últimas semanas, ya no quedaba ninguno disponible.</span></p><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div><span style="font-family: arial;"><span style="color: #ffa400;">Relato publicado en estanochetecuento.com </span></span></div><div><span style="font-family: arial;"><span style="color: #ffa400;">Imagen Pixabay</span></span></div></div>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-70472202423456692122022-11-15T19:52:00.001+01:002022-11-23T21:20:00.585+01:00Últimas voluntades<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifK0LcfyG8jx67Hr8FVgn3BlnBA_mQcDWfm4zK-YT1u3avtK2Yi8QquPIwbgDuTKrkyhYinsCZGiaEx_b-GaIWXeig8E5-g5uCytJaSKKDh0hLLhg30qYfxAvPciX0DyvCB-lPmZfsGwIo6H7VprPquBRUSzZsj-Tys1_lQo1_aKC2Z7N8RA/s1920/%C3%9Altimas%20voluntades%202.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1279" data-original-width="1920" height="111" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifK0LcfyG8jx67Hr8FVgn3BlnBA_mQcDWfm4zK-YT1u3avtK2Yi8QquPIwbgDuTKrkyhYinsCZGiaEx_b-GaIWXeig8E5-g5uCytJaSKKDh0hLLhg30qYfxAvPciX0DyvCB-lPmZfsGwIo6H7VprPquBRUSzZsj-Tys1_lQo1_aKC2Z7N8RA/w167-h111/%C3%9Altimas%20voluntades%202.jpg" width="167" /></a></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">El impacto de un meteorito en las afueras del pueblo ha provocado un insólito efecto. Algunos muertos recientes, abandonando sus tumbas, han empezado a escaparse del cementerio. Iluminados por la omnisciencia que da el haber visto las cosas desde el más allá, vuelven dispuestos a enmendar asuntos que se han torcido o concluir cuestiones que quedaron pendientes. Y todos tienen tarea. La señora Gertrudis quiere impedir que se malvenda la casa que fue suya y legó a la sobrina que prometió conservarla. Don Argimiro se ve obligado a poner orden en las disputas que sus hijos, tan amados y tan piadosos, mantienen a causa de la herencia. Y Carmela, la mujer del boticario, va en busca de su marido con aires de zombi cabreada dispuesta a tirarle a la cara las flores que en vida nunca recibió de él y ahora, sin embargo, no faltan en su sepultura.</span></div><div style="font-size: x-large; text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><span style="color: #ffa400;">Relato publicado en estanochetecuento.com</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><span style="color: #ffa400;">Foto Pixabay</span></span></div><p></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-55848757574352499932022-10-19T13:40:00.000+02:002022-10-19T13:40:23.358+02:00Velada<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF_NtOf5zHZTzp0BnXeEXQYUB2-RfpPP-Y30GeXS4ILBAMPy3laU0pjIwB6o8Pu3GBlkUO94vF6lhkRD5LJhVE3MFXf23McPYbcg4GJZW-K5CwKGv0l4FZgDKDGDJgLRNhKce0xvjwEyJ8T_2Ij2MRiC70r-fZ0ih2AcVltzzwkEOFVO1G3w/s1920/Velada%202.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1300" data-original-width="1920" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF_NtOf5zHZTzp0BnXeEXQYUB2-RfpPP-Y30GeXS4ILBAMPy3laU0pjIwB6o8Pu3GBlkUO94vF6lhkRD5LJhVE3MFXf23McPYbcg4GJZW-K5CwKGv0l4FZgDKDGDJgLRNhKce0xvjwEyJ8T_2Ij2MRiC70r-fZ0ih2AcVltzzwkEOFVO1G3w/w370-h251/Velada%202.jpg" width="370" /></a></div><span style="font-family: arial;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><b> A</b></span><span style="font-size: large;">l acabar la agradable cena en casa de nuestros anfitriones, dedicamos la velada a hablar del más allá y de espíritus que regresan con afán de venganza. A la hora de despedirnos, ya de madrugada, ofrecimos al doctor, que había dado noche libre a su cochero, conducirle en nuestra berlina hasta su casa, pero declinó la invitación. Prefería caminar y su palacete quedaba a tiro de piedra atajando cementerio a través.</span></div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span> </span>Nunca llegó. Fue encontrado muerto, entre tumbas, a la mañana siguiente. Tenía el rostro desencajado y la capa enganchada tras de sí en la reja del panteón en el que su esposa, muerta en extrañas circunstancias, por fin podría descansar en paz.</span></p><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Foto Pixabay</span></div>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-37006873657628391902022-10-19T13:05:00.001+02:002023-03-01T16:31:20.443+01:00Contagio<p style="text-align: justify;"> <span style="font-family: arial;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNXSGval3W9r0vX6PS8nXjJ2rQ-PFBGXpRObM_EAN47BPmcemxeNsBnlair6F8BYKLf8mnizbDArdB596iY8HZUKH89z-abgXuPV7ww6B_Z-QEYNwMxvYtslrKTi4cS7cRhCIEWbOJndo3EZdxPE9CxfCqMQQxY1NqTSSqJr4fkVXtfqgqZg/s1920/Contagio.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="1920" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNXSGval3W9r0vX6PS8nXjJ2rQ-PFBGXpRObM_EAN47BPmcemxeNsBnlair6F8BYKLf8mnizbDArdB596iY8HZUKH89z-abgXuPV7ww6B_Z-QEYNwMxvYtslrKTi4cS7cRhCIEWbOJndo3EZdxPE9CxfCqMQQxY1NqTSSqJr4fkVXtfqgqZg/s320/Contagio.jpg" width="320" /></a></span></span></div><span style="font-family: arial;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> </span><span><span style="font-size: large;"> </span><b><span style="font-size: large;">C</span></b></span><span style="font-size: large;">uando lo conocí llenó mi vida de flores y por eso creí que junto a él siempre sería primavera. Decidimos casarnos y hacer de nuestra casa un jardín de pasión y rosas amueblado con muebles de Ikea. Pero como no se puede ser feliz por costumbre, con el paso del tiempo fuimos olvidando los cuidados cotidianos, los detalles, las sonrisas y cuando quisimos darnos cuenta, todo se había marchitado. El espacio de nuestra convivencia era ya un lugar árido y triste. Sólo me quedaba el trabajo como único consuelo y en él me refugié para huir del silencio que se instaló entre nosotros.</span></div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span style="white-space: pre;"> </span>Puede parecer paradójico, pero el contacto con la enfermedad e incluso con la muerte se convirtió en mi vía de escape y aliviar el dolor ajeno me ayudaba a no ahogarme en el que me provocaba el deterioro de nuestro matrimonio. En mi descolorida autoestima, el verde de mi uniforme de enfermera era lo que aportaba color a mis días. Fuera del hospital me consumía en mi papel de mujer cansada, coprotagonista de una historia con dos personajes que ya ni se tomaban la molestia de reconocerse aunque siguieran viviendo juntos por pura inercia. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span style="white-space: pre;"> </span>Un día, un paciente a mi cargo entró en parada y hubo que aplicarle las oportunas maniobras de reanimación cardiopulmonar. Fue una intensa lucha contra reloj y cuando ya casi lo dábamos por perdido, conseguimos que su corazón volviera a latir. Al terminar el turno, agotada y a la vez satisfecha, en lugar de irme para casa me dirigí a un centro comercial.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span> </span>Pasados un par de días, mi teléfono empezó a recibir wasaps de un tal Gerardo, un macizorro con cara de malote y barba de tres días que quería darme las gracias por lo bien que atendimos a su padre. Mostraba una clara intención de tontear conmigo y yo, sin cortarme un pelo, entré en complicidad con él. Pronto nuestras conversaciones adquirieron un tono deshinibidamente sexual que mi marido, fiel a su vicio de espiarme el móvil hasta el punto de interesarse más en él que en mí misma, no tardó en descubrir. A partir de ahí tuvo un curioso cambio de actitud. Volví a ser de nuevo objeto de su atención, aunque no de la forma que yo hubiera querido, sino como destinataria permanente de sus reproches. No eran reproches que hicieran alusión a mi escarceo extramatrimonial que él no podía admitir que conocía, sino más bien relacionados con cualquier aspecto de la actividad cotidiana: “cada día haces más ruido a la hora de levantarte”, “siempre te dejas la luz del baño encendida”, “no sé por qué te empeñas en seguir teniendo la casa llena de jarrones vacíos”… </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span style="white-space: pre;"> </span>Y así estuvimos un tiempo, no mucho, hasta que su ceño dejó de estar permanentemente fruncido gracias, al parecer, a los wasaps de alto contenido sexual que empezó a recibir de una tal Amanda y que él respondía sin desmerecer el tono. Eso pude constatar gracias a las regulares exploraciones que yo, lo admito, hacía a su teléfono cada vez que se metía en la ducha. No me gustó nada aquel hallazgo ni aquella morena con curvas de silicona, más joven que él y con una talla de sujetador como la que siempre me dijo que le hubiera gustado que yo tuviera. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span> </span>Por suerte, Gerardo vino en seguida en mi auxilio y se las ingenió, inventando una historia que cualquier persona inteligente hubiera cuestionado, para colarse en el WhatsApp de Amanda y pedirle una amistad que ella, a la vista de aquel chulazo con aspecto de no haber leído ni las letras de sus tatuajes, hubiera sido ilógico que rechazara. Sin duda estaban hechos el uno para el otro.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span style="white-space: pre;"> </span>Ahora Gerardo y Amanda mantienen una tórrida relación por WhatsApp y aunque no deja de ser más que sospechoso que ninguno de los dos proponga conocerse en persona ni videollamarse, siguen tan enganchados con su cibersexo escrito que hemos dejado de interesarles. Mientras, nosotros, como si lo suyo fuera contagioso, hemos desempolvado, entiéndase la expresión, nuestra vida sexual con tal grado de complicidad, que nada tenemos que envidiarles.</span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Presentado al V Premio Internacional Café Español 2022</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Foto Pixabay</span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-88534139039344616592022-08-16T12:59:00.000+02:002022-08-16T12:59:13.085+02:00Jugada<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigVkCSdLZi4jteu7Rce8i29zuLshnR7vT-Yls0EGoWUMLprmleaZQgqDmSq7NQPiIm7HyQ37vrgzcASGmpoZTCzflsYYM4KC3oLyCGiDxGEpiDLDL9sGZQQVLkGWgzW6is-yT6267MUq-hHVd6mfrhkS-esQsD460wC68JRYsbUpJhwX4CrA/s1024/Jugada.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="815" data-original-width="1024" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigVkCSdLZi4jteu7Rce8i29zuLshnR7vT-Yls0EGoWUMLprmleaZQgqDmSq7NQPiIm7HyQ37vrgzcASGmpoZTCzflsYYM4KC3oLyCGiDxGEpiDLDL9sGZQQVLkGWgzW6is-yT6267MUq-hHVd6mfrhkS-esQsD460wC68JRYsbUpJhwX4CrA/s320/Jugada.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span> </span>El abuelo hacía vida tabernera jugándose los cuartos en timbas clandestinas de cartas. Y en ese ir y venir, vaciar frascas y apurar partidas, una infortunada noche perdió capital y hacienda y cuando ya no le quedaba nada, en lugar de retirarse como gallo desplumado, tuvo la osadía de apostarse a la abuela para perderla también. Ciertas cosas, en aquellos tiempos, funcionaban así y a ella le tocaba acatar el resultado de un envite de borrachos. La abuela, sin embargo, se plantó y como lo tratado había sido sin su aquiescencia, retó al estanquero al que debía entregarse a una revancha que, apelando a su más que dudoso sentido de la caballerosidad, no podría negarle. Y como en esto de los naipes el talento puede más que el azar, la abuela se hizo dueña de la mesa y mano tras mano fue recuperando el patrimonio perdido al tiempo que salvaba la dignidad que pretendían arrebatarle. Pero la jugada final se la hizo al abuelo, que tuvo que alistarse como voluntario, muy en contra de su voluntad, para la guerra de Marruecos, advertido de que si allí no caía como un héroe, ni se le ocurriera volver.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-small;">Publicado en estanochetecuento.com</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-small;">Imagen: "Los jugadores de Cartas" de Paul Cézanne (segunda versión)</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial; font-size: x-small;">Metropolitan Museum of Art de Nueva York</span></div><p></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-12436781593114055242022-06-23T21:29:00.000+02:002022-06-23T21:29:35.802+02:00Desencuentro<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPtvElf-TSbYk07CIkYVLrhi7mET9U6NuKe_fulGfwHeqDODY4bSFFNTc862ugHMoBk0F0BwCWIbQx4Z_WbVNsf67sD7FDQCY8ohIfzdnOmU-rWT6Z7iqMGoGqoq0SJH_r7CczxEJte47jUm34SsRZZBN0azc6SSGTGOfqs9ekaSLjRWLY0w/s1380/Desencuentro.webp" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="920" data-original-width="1380" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPtvElf-TSbYk07CIkYVLrhi7mET9U6NuKe_fulGfwHeqDODY4bSFFNTc862ugHMoBk0F0BwCWIbQx4Z_WbVNsf67sD7FDQCY8ohIfzdnOmU-rWT6Z7iqMGoGqoq0SJH_r7CczxEJte47jUm34SsRZZBN0azc6SSGTGOfqs9ekaSLjRWLY0w/s320/Desencuentro.webp" width="320" /></a></div><span style="font-family: arial;"><p style="font-size: x-large; text-align: justify;"><span style="text-align: left;">Bajamos del avión dispuestos a bebernos la isla. Semejante destino nos ofrecía alcohol barato y puro desmadre. No teníamos más plan que quemar unos días de libertad low cost. Ella no estaba prevista. La conocimos la primera noche. Abandonó a sus amigas para convertirse en musa de nuestras borracheras. Nunca he visto ojos más azules ni tetas más hipnóticas. Aventajándonos en edad, aseguraba que le parecíamos chavales divertidos. Debía ser verdad en lo que respecta a mis amigos. Con ellos no paraba de reír mientras encantada, se dejaba querer. Yo, en cambio, volví a ejercer de insignificante. Ni siquiera logré que se aprendiera mi nombre. Cuando la tercera noche acabamos los cinco en nuestro apartamento, con osadía etílica aposté que lo haría. En un salto que pretendí impecable, me lancé desde el balcón sólo para ser su ángel, pero al dejar atrás la barandilla, me faltaron alas para rectificar la trayectoria. Varios pisos más abajo, la piscina iluminada, tan azul como sus ojos, se movió lo suficiente como para que no nos encontráramos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-size: x-small;">Escrito para estanochetecuento.com</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-size: x-small;">Imagen: Freepik</span></p></span><p></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-23399631780241380982022-06-10T15:27:00.006+02:002022-06-10T15:35:33.620+02:00Expedición<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSlfEY3gIGCBFGAGY9antE85C9cNEFMCahNU5lQXUqBCpuakYd2RaCD2Jg6dTwmT9CCof3zNKs9i759FBGarxqMGZKy4FmvNyaXqa4XTIGqcep1I2xYcf-d5wnr8v6qrRpjtTnfF65uIVKboW3R0-gA3Nd9yTaM_C6BNX30fHWimVFSjka5g/s1000/Expedici%C3%B3n%20I.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="583" data-original-width="1000" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSlfEY3gIGCBFGAGY9antE85C9cNEFMCahNU5lQXUqBCpuakYd2RaCD2Jg6dTwmT9CCof3zNKs9i759FBGarxqMGZKy4FmvNyaXqa4XTIGqcep1I2xYcf-d5wnr8v6qrRpjtTnfF65uIVKboW3R0-gA3Nd9yTaM_C6BNX30fHWimVFSjka5g/s320/Expedici%C3%B3n%20I.jpg" width="320" /></a></span></div><span style="font-family: arial; font-size: large;"><div style="text-align: justify;">En busca del Yeti emprendimos esta expedición científica al Himalaya, dirigida por mi esposa, la eminente antropóloga Charlotte McFlurry, muy interesada desde hace años en verificar su existencia. </div><div style="text-align: justify;"> Tras varias semanas de rastreo, ayer descubrimos huellas de unos enormes pies en la nieve, lo que confirma que no andamos muy lejos.</div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><span style="white-space: pre;"> </span>Ha ocurrido esta mañana. Al despertarme, Charlotte no estaba en la tienda. Alarmados, hemos seguido sus pisadas hasta llegar a la probable guarida del abominable bípedo. Al oírla gritar, sólo yo he sabido que no era de terror y avergonzado, he pedido a mis compañeros que regresáramos al campamento.</span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Escrito para la Copa 2022 de estanochetecuento.com</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Foto: PublicDomainPictures.net</span></p><p><span style="color: #ffa400; font-family: arial;"> </span></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-57713894986852110832022-06-10T15:27:00.003+02:002022-06-10T15:29:31.971+02:00Cómplices<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpXXNzUZnuSDdAKzVofzOJtr0_izxqgvk-UPOrFvNMZN2zvZ-ArqO3cO2IYtW3xnyebHD6sRsqXo39JE9p_6Zh9-vg7tdx0XHpQ1XkIbVqEGEWpb-pnrQHSxYnk_VFbk7s8l3FzamDnZ_zyKis7KMRu7ugm-DBphMiUkQ1TXng3bZse_rAdw/s960/C%C3%B3mplices%20II.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="960" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpXXNzUZnuSDdAKzVofzOJtr0_izxqgvk-UPOrFvNMZN2zvZ-ArqO3cO2IYtW3xnyebHD6sRsqXo39JE9p_6Zh9-vg7tdx0XHpQ1XkIbVqEGEWpb-pnrQHSxYnk_VFbk7s8l3FzamDnZ_zyKis7KMRu7ugm-DBphMiUkQ1TXng3bZse_rAdw/s320/C%C3%B3mplices%20II.jpg" width="320" /></a></span></div><span style="font-family: arial; font-size: large;">Al cura del pueblo yo le llamo padre con más razón que nadie. Mamá me lo contó todo antes de morir. Hoy, apelando a nuestro parentesco, me ha pedido algo que no he podido negarle. El hombre, harto de rogar en los reclinatorios y suplicar en los despachos oficiales, ha decidido pasar a la acción y que yo ponga el coche y sea su cómplice. Ha metido en la mochila una máscara de Darth Vader y un falso revolver y me ha contado su plan camino de la capital. El tejado de la iglesia, me ha dicho, ya no puede esperar más.<span style="white-space: pre;"> </span></span><p></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Escrito para la Copa 2022 de estanochetecuento.com</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Foto: Pixabay</span></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31195199.post-14042074767730311632022-06-10T14:47:00.002+02:002022-06-10T14:47:28.615+02:00Monigotes<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi99KzMzk8L4n208osmHhg3rdE8VHqneP_dkSECRpFOOqEsYSCXcvYM_9SS0gR5JGnxrcWCiUUu2dNhXzdDSt65gVm-neIJ4NPPLDsnfIH_tNchSNZgE9cWeVDcjiLOSSdQnzJlHV73qhLMahqWntNjC4cV6sQaAiHPT0RmP8z4T6EgrYaDuQ/s1588/Monigotes.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1588" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi99KzMzk8L4n208osmHhg3rdE8VHqneP_dkSECRpFOOqEsYSCXcvYM_9SS0gR5JGnxrcWCiUUu2dNhXzdDSt65gVm-neIJ4NPPLDsnfIH_tNchSNZgE9cWeVDcjiLOSSdQnzJlHV73qhLMahqWntNjC4cV6sQaAiHPT0RmP8z4T6EgrYaDuQ/s320/Monigotes.jpg" width="206" /></a></span></div><span style="font-family: arial;"><b><span style="font-size: x-large;">E</span></b><span style="font-size: large;">l hombre de la chistera recorría las ferias con su espectáculo de marionetas. Era un tipo extraño, de mirada triste y manos pequeñas y amarillas. Nadie conocía su pasado ni se supo dónde aprendió el arte de embelesar a la chiquillería. Dicen que sus monigotes, más allá de los hilos con los que aparentaba manejarlos, tenían vida propia. Hay quien asegura que en el silencio de la noche se les oía llorar encerrados en su baúl. Sólo los niños a los que consiguió engatusar para que subieran al carromato, podrían dar testimonio de semejante prodigio, pero ninguno, por desgracia, sobrevivió para contarlo.</span></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #ffa400; font-family: arial;">Publicado en la copa 2022 de estanochetecuento.com</span></p>Alberto Jesús Vargashttp://www.blogger.com/profile/07967311454917669465noreply@blogger.com1